Когда б ты была просто красавицей, пересекающей чужие тропы, - я мог бы с этим запросто справиться, не входя в этот ненужный гибельный штопор. Но, видишь ли, со всеми своими строками, шипами, проколами, ты неотвратимо являешься женщиной. И в этом качестве - почти безукоризненна.
Как странно: если не веришь во что-то, оно всё равно приходит, да ещё зараза - пожизненно.
Знаю, будешь поджимать губки, делать вид, что становишься бешеной. Поверю, конечно, накричу молча в телефонную трубку. И то правда! куда лезу окольцованный, бытовухой обвешанный. Тишина будет долгая, возможно навечно, разве что родятся беспомощные стихи. А ты сама по себе, со своим загадочным сероглазым нечто, замаливающая родные и чужие грехи.
А жизнь никуда не делась, идёт себе по-своему, по-прежнему. Я циклюсь по-детски, ты вниманием к себе объелась. Нет лишь шансов по-простому, тем более по-нежному…
Не важно уже и это: с кем ты, где ты. Рядом или за КАДом… может, с ангелом, а, может, и с гадом.
Не сомневаюсь в одном - ты будешь: как-то, где-то. По крайней мере, внутренне осязаема… И то ладно. Ещё моя честь… Но ведь её не выпить, не съесть… Разве что на душе отрадно, что она всё-таки есть. Да и любовь эта убогая, одноногая - не бог весть…
Дружить, не дружить… Как-то фиолетово. Главное - будем жить! Хватит и этого.