Осенний закат завораживает. Он врывается ко мне через окно и равномерно заполняет всю кухню.
Беру со стола огромную, оранжевую хурму. Упругая, глянцевая кожица покрыта пепельно-белой дымкой фруктового воска. Фрукт тяжелый и спелый. Всей своей конусовидной формой он удобно помещается между моих двух ладоней. Легонько сжимаю его пальцами, и чувствую нежную, мягкую плоть под толстой кожицей. Острие ножа разрезает хурму на восемь одинаковых долек, и фрукт раскрывается на блюдце огромной, оранжевой ромашкой. Хурма очень спелая, очень. Она так давно ждала часа, когда кто-то прикоснется к ней своими губами. Плоть сладкая, мягкая и упругая одновременно. Я касаюсь ее языком и чувствую волнительный запах. Так пахнет женщина в предвкушении любви. Запах желания передается мне и, околдовывая, заполняет изнутри.
И в это самое время, пенясь и шипя, коричневая, смолистая капля кофе, перевалившись через край джазве, стекает по его изогнутому, железному телу. Горький, жженный запах бичом ударяет в сознание и отрезвляет.
Посредине стола, на блюдце, так и не съеденная, бледнеет оранжевая долька экзотического фрукта.