Кому-то этот долгожданный заоблачный звук - тень надежды.
Едва различимый в зимнем, арбузно-свежем воздухе, далёкий, меняющий тональность.
Нарастающий, уходящий, удаляющийся, зовущий, заставляющий
биться сердце, искать.
Трубы небесные!
Да-да, тот самый звук самолёта. Кукурузник, легендарный труженик АН-2.
Аэропорт находился от нашего дома километрах в семи.
Так по небу всё детство туда и сюда "вышивали-штопали" самолёты.
Поймался на том, что вечером, услышав далёкий мотор, вернулось из детства.
И надо-то всего ...
Запах духов Красная Москва... (других не было)
Жестянка от дальневосточных крабовых консервов с бумагой внутри....
Георг Отс - мистер Икс по радио...
Ненавистное, приторное варенье из розовых лепестков...
Печка, мыши, дрова, замёрзшая вода в вёдрах...
Хабанера...
Снег, белый-белый...Солнце зимне-жгучее...
Хор охотников из "Волшебного стрелка"...
Пасха с "папиросными" цветами на пахучих зелёных ветках тополя в банке у окна ...
Облупившийся подоконник, двор...
Старики на лавочке, такие свои...
Самолёт, самолёт, забери меня в полёт!
А в полёте пусто! Выросла капуста!....
И они, эти, которые летят, непременно спасут тех,
которые замерзают в тундре у разбитой машины.
Помощь придёт в последний момент и все останутся живы.
Вот как пить дать!
Тем держались и держимся.
Надеждой на приближающийся звук самолёта написаны все сценарии той жизни.
А самолёты...
Со временем они переселяются в голову и гудят-летают, глотают туман себе там.
Ни что в этом мире не исчезает насовсем.
Всё живёт следующие, другие жизни.
И слепой звук плутающего в ночном небе самолёта со мной, пока есть я.