Никогда не думал, что Владимир Маяковский настолько груб.
Груб и злопамятен. Сначала этой здоровенный жлоб в кровь разбил
лицо, сломал нос и страшно обидел этим консьержа нашего дома.
Потом, по восходящей в крутую гору дороге, он гнался за мной на серебристой
обтекаемой машине. Огромными, грязно серыми глыбами льда Маяковский
швырялся мне в спину, но я ловко уворачивался.
А Маяковский злился и теперь швырял мне вслед
ступеньки своих дурацких стихов...
Проснулся. Попил воды.
И стал спать дальше.
Теперь Маяковский меня не догонит.