Она ночами воет в подушку и, срываясь, курит. Она полгода помнит его последний взгляд. Она тогда не знала, что это последний…Это был последний его взгляд, который принадлежал ей. Он сказал: Я так счастлив, ведь жизнь такая клевая штука. Сказал, и оставил свой последний взгляд в ее голове.
Она помнит их число, их этаж и любимые фильмы. Она все еще, бывает, плачет и ненавидит себя за это.
Их история слишком сложная и случилась наверно совсем не в тот век. Не родился еще человек, способный их понять. До боли просто поверить: он не любил. До боли при этом сложно принять доказательства любви. Этой любви не то, чтобы нет. Её просто не должно быть. Не должно было быть.
Она думает о нем, целуя другого. Она говорила ему «нет», в рваной душе скрывая «да». Она не признавалась себе, что любит. Она глотает обезболивающее и виски. Она не врет. Он – оргазм ее сердца. Он – крайняя нота души. Он для нее – вся жизнь. Она - его воздух. Только вместе не быть им никогда. Они сумасшедшие. И им больше никогда не суждено встретиться. Он улетел туда, ввысь, а она по-прежнему все в том же дерьме. Она лишь продолжает курить.
Она снова плачет от боли и его фразы «я не достоин тебя». И все бы ничего, только она – это я.