осень гладит по рукам, по губам, по душе,
пышет огнем, напирая оранжевым лбом,
говорит, что грешно терять любовь
в сентябре, октябре, ноябре …
…
я не реву - радуюсь не своему счастью …
а осень, смеясь, бросает в нос
серебро паутины и странный вопрос:
«Зачем тебе боль, печали, ненастья?»
…
разметались души в слезном тумане
и только осень вздымается волной
превращающей каждый укол болевой,
в узор драгоценных кристаллов