ДР

Бывает так, что ночью ты просыпаешься и слышишь, как медленно падают на сырую землю холодные хлопья последнего снега. Сегодня уже тот день, когда ты родился, когда началось твоё ч/б существование, когда ты открыл глаза и, посмотрев на этот удивительный мир, не закричал, а просто съёжился от нахлынувшего холода и безразличия. Ты остался один: отец ушел ещё до того, как ты родился, а мать умерла при родах. Это твой 15 день рождения. 15 марта 2005 года. Скоро всё закончится и снова начнётся. Хочется тёплого незабываемого дождя, смывающего грязь с улиц этого затхлого города. В окно бьёт свет пустого фонаря тишина. Звук падающего снега. Скрип пружин кровати. Шорох пробежавшего по холодному полу таракана. Ветер давит на стекло разбитой форточки. Зябко до неприятности. Завтра утром про тебя всё равно никто не вспомнит, да и кому это надо. Тут таких же как ты две сотни. Две сотни, ждущих конфет, шоколада и объятий близких, которых нет и уже никогда не будет. И ты такой же одинокий и грустный,  будешь завтра стоять в очереди за манной кашей и уныло молчать. Молчать и надеяться, что кто-нибудь вспомнит, просто подойдёт, обнимет, поцелует и отойдёт. Вот оно счастье. Но он уже заранее знает, что такого не случится. И конфет тоже не будет. И праздника. Ведь это интернат, а не семья и свободная жизнь. Было бы проще, вот только всё слишком сложно. Ну ничего, ещё 2-3 года и можно будет испариться, исчезнуть из этой маленькой детской тюрьмы. Постараться найти себе, устроиться, жить и наслаждаться. Так будет. И он точно это знает.