Это потому что ношу не своё я имя,
Это всё оно стопы отягощает.
И куда не стреляю - всё попадаю мимо,
но зато в меня тоже не попадают.
Вот такая иллюзия. Вечна. Неуязвима.
В вышибалах не нужно прыгать, голову пригибая.
Только раз получилось так - я угодила в мима.
И теперь он лежит на траве, как будто бы умирая.
Впрочем - тоже пустяк... Губы мазочком линий.
К сожалению мимам верить - мечта пустая.
Я, скорее всего, снова попала мимо,
просто он решил подбодрить меня, умирая.