Писать я не умею. Ни в прямом ни в переносном смысле. Одни ошибки. Всегда ошибки. Особенно я себя презираю, когда нужно написать что-то. В общем «нужно» я за всегда презираю, хотя сейчас не об этом.
Важное, можно совершенствовать бесконечно и в конце, если получиться, не сдать. Не важное, коряво и неразборчиво и потом невозможно разобрать, о чем речь.
Я виновата за все, что когда-то писала. Сначала было слово. И уже по этому я не права.
Пишу и отпускает. Не иначе.
Не могу выговориться. Мост. Ночь. Третья. Перекрикиваю машины белым стихом не слыша себя, не запоминая слов. Танцевала. Он. Невозможно. Пережить. Успокоиться. Принять. Бесконечные слова. Все новые и новые строки. Писать. Складывать. Считать. Читать. Легче.
И все. Только бред. Только хвосты переживаний. Только ожоги от эмоций.
Прости.