Я шла довольно быстро через парк,
Передо мной, на костылях, мужчина…
Я чуть быстрей прибавила свой шаг,
Но не смогла догнать… Какая сила
Его несла? Он, на больных ногах,
Так ловко управлялся с костылями…
Я с ним сравняться так и не смогла,
С здоровыми и сильными ногами…
Я думала, мужчина тот спешит,
Но он, остановился у скамейки…
Я думала, он сядет, посидит,
Иль будет попрошайничать копейки…
Но он не сел, лишь бросил костыли,
И закурил… Я мимо проходила…
И чем же он меня так удивил?
Наверно, удивила эта сила?
Он не давал себе передохнуть,
Всё шёл и шёл… Туда, затем обратно.
Я, лишь, за угол дома завернув,
Из вида утеряла шаг трехкратный.
Вот так, весь день , бродя на костылях…
Нет, не бродя, со скоростью шагая…
Быстрей ли заживёт его нога,
Которой землю он едва цепляет?
Наверно, боль его ещё сильна,
Раз костыли из рук не выпускает.
Подумала: «А как бы я сама,
С больной ногой смогла б, как он шагает?»
Я, стала б так бежать на костылях,
Когда меня никто не подгоняет?
Лишь ради тренировки на ногах,
И не присесть, хоть все здесь приседают.
Недавно я хромала, как и он,
По глупости,травмировав колено,
Но, разве выставляла я на кон,
Болезнь свою испытывать пределом?
Моя нога, теперь уж, зажила,
Но я ещё той боли не забыла,
Что вновь напоминает при бегах,
Провалами ретивого порыва.
Пресветлый, Дух, так кто же здесь больной?
Мой разум, иль нога его больная?
И почему не ищет он покой,
Болезнь свою на битву вызывая?
Обычно, человек на костылях,
Невольно вызывает в людях жалость,
Какие чувства этот парень вызывал?
-- недоумение одно осталось...