Не трогай мою осень. Она великолепна.
Прошло ровно два года со дня нашего первого и, по иронии судьбы, последнего поцелуя. Все воспоминания, встречи, прощанья, разговоры - все, конечно, со временем забывается и, повзрослев за последнее время, я перестала заморачиваться насчет этого. Я уже не помню в идеале тот вечер, но суть не в этом, хотя откровенно говоря пока я тебя не вижу, мне и не хочется об этом вспоминать.
Мы не общаемся вот уже около двух лет, хотя очень часто ты приветствуешь меня своими фирменными улыбкой, флиртом и подколами, на которые я с удовольствием отвечаю колкими меткими фразами. Спасибо тебе, словарный запас, ты помогаешь мне заткнуть рот этому придурку.
И опять мои глаза погружаются в омут твоих голубых глаз. Я готова хоть сейчас утонуть в океане искренности и улыбок, но, слава Богу, вовремя прихожу в себя, осознавая, что ты не мой, да и я уже давно не твоя. Заглянув в твою душу, я понимаю, что мы стали чужими: мы говорим на разных языках, не имеем ничего общего (помимо того, что он имеет брата, а я имею его брата). Нам только лишь и остается вести пошлый разговор, держаться настороже, чувствуя себя врагами. Далее по сценарию - сплошное вранье, так обидно, что больше ничего не остается. В глазах бывших наша жизнь всегда должна выглядеть шикарной. Мы понимаем, что с каждым новым словом мы несем такой бред, но остановиться просто невозможно. Ты рассказываешь мне басни о том, как тебе хорошо с твоей очередной шлюшкой, в ответ я тебе исскусно вешаю лапшу на уши , как я счастлива с тем или иным парнем, которого хотят миллионы девушек.
Мы оскорбляем друг друга, говоря о том, что мы остались такими же маленькими и глупенькими, что ничего не понимаем в жизни, хотя прекрасно знаем, как эта фраза бесит. Причем обоих.
Ты ежедневно твердишь, что жизнь со мной была просто невыносимой, хотя сердце шепчет, что это самые прекрасные дни памяти.
Лично я нахожу нас довольно странными людьми - на уме одно, на языке другое, делаем же мы вообще третье. Наши действия противоречат словам. Ты говоришь, что презираешь меня, но под конец разговора нахально выдаешь свое коронное: "Что уже домой пора? Ну может еще погуляешь немного? Нет? Ну пошли я тогда тебя немного проведу". И мы идем с тобой молча прям до самого моего дома, держась за руку друг друга, и лишь дым ненавистных мною сигарет разряжают царящую тишину.
Я же взамен постоянно внушаю, что ненавижу тебя, но почему-то сейчас беру и со страстью отвечаю на твой многообещающий поцелуй. Нам уже плевать на наши иллюзии, время и мнения.
Как жаль, что уже завтра мы снова превратимся в циничных самовлюбленных гордых идиотов. Хотя, возможно, я как всегда ошибаюсь.