Положил очки
в твой чёрный футляр.
Пластмассовый, простенький, старый.
Надтреснутый,
как чей-то слабый старческий голос...
Тебе он больше не нужен.
Помнишь,
я подарил тебе зонт
в свой собственный день рожденья?
- Bo - o - o - o - ris... - смешно тянула
ты иногда моё длинное имя.
И добавляла насмешливо: - Эх!
Точнее, вот так не спеша: - Лю-бовь моя. Эх!
Всё ушло.
Часть, участь, счастье, горе-злосчастье...
Любое пристрастие - счастье?
Собирать марки...
и оклеивать ими стены.
Видеть лёд, крошечные льдинки
в твоих очах зелёно-коричневых...
и плавить его в ладонях.
Ловить руками любовь -
и отпускать её на свободу, на волю, на ветер!
Эй, где ты?
Всякое пристрастье - несчастье...
Марки сохнут,
желтеют,
осыпаются листьями...
руки леденеют...
Любовь и свобода?
И познаете истину,
и истина сделает вас
свободными... свободными... наконец-то...
Где Дух Божий - там любовь и свобода.
Марья, любовь моя! Эх...
Кто из нас ушёл?
Ты или я?
Вместе...
В страну, откудова, к счастию,
нет возврата.
Участь, участие, счастье...