Не знаю я, как пишутся стихи,
И кто диктует мне такие мысли,
Они приходят, звонки или тихи,
И кажется, что за спиною крылья выросли.
Что больше в них: надежды иль сомнения,
Попытки выразить и объяснить себя и жизнь.
Но нужно ли кому-нибудь моё такое откровение?
И как его остановить,когда уж строки сами полились?
Стихи, стихи, рифмованные строчки,
Часть сердца моего и дар небес.
Вы искренни от первой буквы до последней точки,
Смысл, радость жизни придаёте и отдаляете её конец.