А что есть ветер, если он невидим
Без пыли поднятой и без деяний?
А что есть море, если в океане
Оно растворено без очертаний?
А что такое дом, когда за двери выйдем?
Снаружи - это просто каменная кладка,
Но в чём тогда уюта вечная загадка,
Если в уюте тоже может быть не сладко?
Кому принадлежат все наши мысли,
Если их время, как плоды с кустов снимает?
И что такое звук, когда он умолкает,
В какие щели он бесследно ускользает?
И над какой же пропастью мы все зависли,
Когда вся наша жизнь лишь вздор - моря и ветры?..
И почему кому-то нужно мерить километры
К той двери в вечность, а кому-то - метры?
Наш дом всегда открыт, но мы идти не хочем.
Нас что-то держит в этом странном мире.
Мы здесь живём, как в неухоженной квартире
И только лишь иллюзиями дышим и пророчим...