* * *
Есть удивительное слово,
Оно ценимо с тех времен,
Когда добро держало злобу
В тяжелых каменных оковах.
Не приносило ей поклон,
О нем писал любой поэт:
С надеждой, трепетом, любовью.
Писал о слове много лет,
Не видя неба, моря, свет,
Перемешались строчки с кровью.
Слово взывало против войн
И приносило людям радость.
Слово несло с собой покой.
Даря частенько шепот злой,
Испытывало всех не малость.
В нем есть и страх, и боль, и жалость.
В нем часто чувствуешь усталость.
Его важнее нет на свете.
Его несет на крыльях ветер.
Оно есть в каждом уголке…
Оно в тебе, оно во мне.