Ты приснилась. Прислала срочную телеграмму, что удивлена как часто мы встречаемся на Малой Садовой. Что я улыбаюсь для 25 слишком честно. Ты описала шорохи и искры от соприкосновения наших рукавов.
Я получила молнию, танцуя в узкой комнате с видом на уральские газпромовские небоскребы. Я тебе ответила, что это все сказки, что так не бывает, но факт ты видишь не меня в Петербурге — моих горячих голодных двойничков двоечников.
И сразу вспомнить и эбеновую кожу в Краснодаре и как ты звонила мне с мясокомбината. Лето. Я только — только вступила в брак. А у тебя мудрые глаза и ты пахнешь морскими сказками про русалочку.
Ты выдохнула про Польшу, про Рим, про все то, где ты была а я была или буду. Мало ли время когда мы встречались так что ты меня наблюдала а я тебя никогда не видела. А я смеюсь уже громче о Парижи, о развратные шлюхи-школьницы. Давай напишем про это сказку мягко с метафорами? «Можно картинки писать про это. Маслом»