Хочется написать про то, что у меня всё хорошо. И это будет правдой, как ни странно.
Хочется написать про то, что мне не скучно. И мне действительно не скучно.
*если не знаешь, что именно не так, меняй всё*
А на самом деле хочется не спать до утра и разговаривать, сидя на маленькой скамейке во дворе, вспоминая, как играть в классики. Смотреть на гаснущие окна.
Хочется, чтобы кто-то тебя по-настоящему понял и решил всё за тебя. Не оставил тебе выбора.
Хочется улететь во Францию. Уже столько лет хочется. С книгами Вербера. Только так их можно понять до конца. И фотографировать море.
Понять этот мир, сделать выводы и забыть о них.
Просто помнить, что однажды ты этот мир понял и изменить его, хотя бы чуть-чуть.
Черпать счастье горстями, даже если не навсегда.
Пусть будет так.
*и почему для этого мира стало привычным извиняться за эмоции?*