если на работающую пилу бросить горстку песка, то в моём понимании должен раздастся ужасный, режущий уши скрежет и свист.
так же и моя жалость эта чёртова в людей впивается, просачивается в измельченном виде.
но не осталось людей.
ни тех в кого хотелось бы бросать этот песок, ни тех, кто хотел бы, что в него его бросали.
зато я есть у себя.
но я жутко боюсь, что когда-нибудь я поменяюсь и сама себя разочарую, как и все остальные.
а ведь так обычно и бывает.
люди нашпигованные какими-то муляжами солнца.
света.
а это на самом-то деле обычные светоизлучающие подделки- как лампа Чижевского.
они все считают себя "больными и прекрасными", отвергнутыми гениями.
им далеко до 6 палаты Чехова, это и так с натяжкой, что они лежат в пятой.
они нигде не лежат.
они вообще ни из этого здания.
а ведь даже среди них находятся те, кто пытаются как-то вылечить меня=перевоспитать, а есть те, что пытаются излечить=влить в меня смысл жизни.
очень ограниченные, правда.
я очень люблю закаты, но они такие банальные
и лишь потому, что их любят все.
но красивые закаты сами попадаются мне на глаза, только в левом фотографии углу, потому что считается, что левый угол на фотографии самый незаметный.