– Ты думаешь, ещё не все сказали про любовь? – Усмехнулся он, стоя в дверях.
– Нет. Потому что у каждого свои слова.– Улыбнулась я.
Каждый раз он уходил, и я отпускала его только потому, что знала: он вернется. И он возвращался. День за днем я ждала, что он оставит эту работу, и тогда я бы тоже ее оставила. Но он не торопился. Он только улыбался и ускользал в ночь. Я любила знать, что он вернется, и так боялась, что однажды, вдруг с ним что-нибудь случится. Как только я думала, что с ним может произойти что-то плохое, я начинала плакать. Рыдала горючими слезами, как маленькая пятнадцатилетняя девочка. Что поделать, вот так я его люблю.
Если бы мне сказали, что без него можно жить, я скорее всего не поверила бы. Как можно без него жить? Без его смущенной улыбки? Без его красивейших глаз цвета неба. Его глаза сводили меня с ума, они гипнотизировали меня, иногда я даже не слышала вопросов, которые он задавал, глядя на меня. Мне просто некогда было слушать, потому что надо было запоминать его лицо, каждую малейшую деталь, чтобы помнить всегда, если что-нибудь случится... не дай Бог, что-нибудь с ним случится. Как предводительница всех паникерш на планете, я вечно ожидала чего-то плохого. В иные дни, во мне просыпалась Мисс Спокойствие, и я была уверена в том, что все сложится наилучшим образом. (Просто потому, что я уставала паниковать).
Я не боялась забыть его, потому что была твердо уверена, что это невозможно. Но его глаза... я очень боялась забыть выражение его глаз...