Опечатка. рассказ

        Ты сделал опечатку в моем имени и сразу стал мне чужим. Ты как будто обратился к кому - то другому, и мне стало неловко читать твою личную переписку. Ты знаешь об этом, интересно мне? Ты пишешь тому, кого нет в действительности. Ты меня придумал? Интересно, кто, ты или я придумал другого больше? Что есть в другом такого, что мы оба так яро ищем, не попадая в цель?
    Что заставляет нас друг - другу писать, если мы говорим два монолога, создавая перерывами между мейлами иллюзию разговора? Что заставляет нас изливать друг - другу свое возмущение?
    ПОЧЕМУ МЫ НЕ МОЖЕМ ЭТО МИРНО ПРЕКРАТИТЬ? И ПАУЗА ТОЖЕ НОСИТ ВОСПИТАТЕЛЬНЫЙ ХАРАКТЕР?
            Захлебываясь в изощренных приемах насилия, мы ищем друг у друга болевые точки в каком- то азарте. Как будто кто- то непременно должен взять верх?
            Я люблю тебя, мы разделили друг с другом за этой перепиской с тобой несколько часов, даже если тебе это не нравиться.
  Я,  преследовала тебя с безумием индейского охотника, гналась за тобой, ломая кусты. Ты прятался от меня, ты давал обходные сигналы, ты манил меня, ты целился из засады. Ты почти убил меня, когда тебе стало скучно.
            Зачем ты все это сделал, если знал, знал заранее?
            Свежо и подло пахнет это предательство.
                Твоя Анастия.