Поздний вечер. Подоконник. Ветер в лицо. Холодно, одета легко. Мобильник зажат в поледеневшей ладони.
Не от холода. От летящего в бездну, оторванного куска души.
- П-почему?..
- Прости. Так будет лучше для тебя.
- Но... Что случилось?! Я тебя чем-то обидела?
- Нет, что ты! Ты замечательная! С тобой все в порядке! Но...
Слезы подступают к горлу, но нельзя заплакать, ведь это - слабость. Надо быть сильной.
- Я не понимаю...
- Это для тебя же, для тебя! Я люблю тебя!
- Тогда зачем ты уходишь?
- Потому что я недостоин тебя!
- Что?..
Сонное, пошатнувшееся из-за страшной новости сознание отказывается воспринимать услышанное.
- Почему ты это решил?.. Это неправильно!
- Пойми, во мне столько недостатков, и у тебя будет из-за меня много проблем.
- Не говори так! Я хочу быть с тобой!
- Это сейчас. А потом будешь жалеть.
Слезы все же пробивают оборону решимости, и прочерчивают линии до подбородка. Злоба на себя, надо вытереть слезы рукой.
- Я люблю тебя, но обязан сделать это для твоего же блага, - подводит он черту и кладет трубку.
Так и не успела сказать, что он самый лучший.