А у меня трагедия.
Началась она http://www.proza.ru/2005/11/12-212.
А несколько дней тому назад я понял, что процесс, очевидно, полностью завершен.
Мы гуляли с гостьей - моей сестричкой - по Сюзан Деляль, и, поскольку делать было нечего, то в ожидании сестрички, заходившей в каждый бутик, я глазел по сторонам.
Нет, не нагло. Так, скользящим взглядом... Типа, равнодушно.
Потом, когда мы зашли в какое-то чудное кафе, я рассказал ей о своей печали.
Печаль моя не нова.
Еще Паниковский жаловался когда-то: "Меня девушки не любят".
Вот и я обратил внимание, что они, девушки, совершенно не обращают на меня внимания.
Вообще.
Они смотрят на меня, как на столбик, стоящий на краю тротуара. Даже, если смотрят, то не видят.
Я стою живой, теплый, полный сил и надежды. Я готов броситься в бурное море жизни. И даже страсти...
Ладно. Я не перспективный жених. Ладно. Это правда.
Но почему нельзя посмотреть на меня просто так... "О! Мужичок стоит".
Ну, хоть бы одна посмотрела хоть бы и с выражением:
- Фу, какой старый,
- Фу, какой толстый,
- Фу, какой маленький,
- Фу, какой лысый...
Я уж не прошу:
- О!
- Хм. Симпатичный,
- Интересно, а как он…
- Вот я бы его… да…
Так нет! Не смотрят никак!
Я есть, но меня нет.
Я уже выпал из живой жизни...
Я поделился этим наблюдением с сестричкой, и сказал, что хочу написать такой рассказ "Живой труп"...
Но, она, прочитавшая все книги, когда-либо написанные, усугубила мое страдание, рассказавши, что какой-то англичанин уже описал это состояние... Обещала после возвращения к себе домой найти этот роман...
Найдет, не найдет, а мне все равно грустно.
Потому, что я - призрак.