...отрывок.......
Бывает так, знаете ли, что человек голову теряет. Практически буквально. Влюбляется то есть в другого человека. Или увлекается чем-то вдруг настолько для него интересным в этот период жизни его, что тоже самое – всё-равно что влюбляется.
Он теряет сон. А иногда и аппетит. Он всё своё свободное время или даже не совсем свободное, на переходе с работы домой, к примеру – хоть в транспорте, хоть пешком, а зачастую и рабочее даже, тратит на предмет своего обожания.
И время сна тоже.
Сон его врачи здоровым никак не назовут. Но зато эти сны живые. И цветные. И вдруг он вскакивает среди ночи, то ли выхвативший сам себя из морфеевых объятий, то ли всё ещё в них пребывающий, и кидается к трубке телефона.
Чтобы позвонить Той, кем занята сейчас вся его жизнь.
Или написать Ей письмо. Если позвонить, по разным причинам, невозможно.
Ведь он уже несколько часов не видел Её!
Или хватает ручку и блокнот. Если предмет страсти его – литература, и герой наш хочет след в ней оставить.
Или включает диктофон и напевает что-то. Потому что во сне ему чудная музыка явилась. Как Менделееву таблица.
Быть может, с утра у него наступит некоторое прозрение, и он будет мучиться тем, что это всё, вроде как и не с ним происходит. Он будет несколько дней подряд переслушивать всего Морикконе и Крутого, потому что ведь это же, скорее всего, кого-нибудь из них музыка ему привиделась-прислышалась.
И, не найдя ничего, он снова возликует и прыгает, как ребёнок: это я сочинил!! Для Неё!
И снова строит планы. Как он, не зная нот и не играя даже частушки на гитаре, всё же запишет эту красивую музыку. И назовёт мелодию эту именем любимого человека. Да он уже назвал! А как же иначе, ведь если б не человек этот, то и не родилось бы ничего такого!
Или книгу издаст. И в эпиграфе: «Любимой такой-то. Прекраснейшей из женщин».
И будет летать на крыльях. Пока ему их кто-нибудь не подрежет. Или он сам. Ведь у него ж своя семья, у Неё - своя...
И куда девать? Что делать с этой, красивой наверное(!), музыкой? Или книгой?
Вот и ползёт он потом. Потому что крыльев нет. Суставами поскрипывает. Соплями шмыгает. Слезами капает.
Но, по закону природы, если где-то у кого-то чего-то не хватает, то что-то другое у него, обязательно, в избытке. А у него же, как мы помним, потеряна голова. Не хватает её, другими словами.
Поэтому он снова и снова вскакивает по ночам, хватаясь, по принадлежности, за то, что нужно в этот момент.
И у него снова отрастают крылья.
Так и мучается. Без головы.
И ведь ни один эскулап, тётюеготак, вот такого человека, без головы который, инвалидом не признает.
И никаких ему льгот!
Во, блин, понесло то меня))).
Безголового...