Как причудливо плетется узор

Лауреаты Фонда Всм
НИКОЛАЙ ЧИРИКОВ - ТРЕТЬЕ МЕСТО В 27-ОМ КОНКУРСЕ ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ


      …Старик не выходит у меня из головы…
       Я сидел на остановке. Подошел трамвай, и, как обычно, водитель открыл сначала переднюю дверь для входа, а потом  остальные - для выхода. И старик, явно не успевая попасть в переднюю дверь, тяжело ступая на усталых за долгую жизнь ногах, как-то полупобежал, пытаясь успеть в ближайшую открытую дверь. Но водитель, четко и безжалостно, выполняя инструкцию, захлопнул двери перед самым его носом ( как девушка Ариадна отрезает, острыми и холодными ножницами, ей самой же сплетенную на небесах нить Судьбы). И старик, давно, видно, привыкший покоряться этой самой Судьбе, поплелся к трамвайной остановке…

        Он не обиделся, этот мудрец житейского моря…
      - Разные люди бывают…произнес он, присаживаясь на скамейку рядом со мной.
      - Мне девяносто лет – как бы извиняясь за то, что еще живет, продолжал он.
      - Нас таких мало осталось.  Меня ребята молодые на День Победы прямо исцеловали всего: «Пойдем, дедушка, с нами в ресторан». Да не употребляю я ее больше…
      - Вы не знаете, где здесь краску можно купить, для металла по ржавчине: жена вот  умерла, оградку надо покрасить...
      - Да, сейчас полно этой краски,  вон поезжайте на рынок ( я назвал бывшее у многих на слуху название)- уж черная-то для ограды везде найдется.
      - Нет, молодой человек, черная не годится, у Нее цвет был любимый бирюзовый, или голубой… Нигде не могу найти…
        Вдруг где-то вдалеке, за поворотом трамвайных рельсов, в глаза полыхнуло ярко-бирюзовое платье на стройной девичье фигуре, а с ним озорная прядь светлых волос, зажженная лучом летнего солнца…    И погасла… Может, показалось.
        Мы опять сидели на пыльной городской трамвайной остановке.
        А вокруг нас, в свете чудесного летнего выходного дня, в парк шли молодые влюбленные обнимающиеся парочки.
        И я вдруг понял, что ни я, ни эти молодые красивые люди еще ничего, ну ровным счетом ни-че-го не знаем о Любви, о той самой любви «до гроба», о которой мы все читали когда-то в книгах.  О ней все до последней капли знал только этот старый  седой человек, сидевший рядом.
        Подошел трамвай. Старик уехал. Солнце засветило ярче…»