Жил на свете один художник. Жил он один на чердаке старого дома со своим котом. Кот был рыжий-рыжий, и вся комната художника наполнялась яркими лучами солнца, когда кот ложился к нему на колени и начинал свою длинную и печальную песню.
Все стены чердака были увешаны и работами мастера, которые он никак не мог продать. Здесь можно было найти и портреты, и пейзажи, и натюрморты, так же излучающие этот свет и эту теплоту и доброту, - но никто не хотел их покупать. Художник был на грани разорения, но с его лица никогда не сходила улыбка, пока не случилось то, о чем будет мой рассказ.
Однажды наш Художник, вдохновленный новыми идеями, подошел к своему старому мольберту, открыл футляр с тюбиками различных красок, и с ужасом обнаружил, что все они были пусты; все – кроме черного. Только черная краска была нетронута. «Конечно! – догадался Художник, - я же никогда ее не использовал!» И он упал на табурет и опустил глаза. «Что же мне теперь делать! Я не смогу ничего написать одной только черной краской!»
И тут кто-то постучал в дверь. Художник удивился – у него давно уже не было клиентов, к нему давно уже не приходил.
На пороге стоял человек в черном. Его лицо было затенено полями огромной шляпы. Металлическим голосом он произнес:
- Я бы хотел сделать заказ. Нарисуйте для меня все что угодно. Я приду через неделю. Будьте уверены, я неплохо заплачу.
Художник не успел ничего ответить, как незнакомец исчез.
«Неделя, всего одна неделя… почему такой короткий срок? И где я возьму новые краски? Все, мне конец. Через неделю этот человек заберет мою душу…» Подумав так, Художник упал в голодном обмороке, а очнулся только на следующий день, когда уже начинало темнеть.
Всю ночь Художник стоял у мольберта, думая, что ему нарисовать. Но была всего одна черная краска. И Художник решил нарисовать себя.
Рыжий кот тихонько мурлыкал, сидя на подоконнике, но на сером чердаке больше не было солнца.
А мастер тем временем натянул холст, подготовил раму.
Штрих за штрихом рождался его единственный автопортрет, работа близилась к завершению. На следующий день должен был прийти заказчик.
В один момент, когда оставалось совсем чуть-чуть, Художник вдруг осознал, что это – его последняя работа, и вместе с тюбиком черной краски закончится и его жизнь. Он начал сходить с ума…
Безумная ярость пробудилась в его глазах, и он неистово замазывал портрет, пока весь холст не стал черным.
Наутро пришел человек в черном. Дверь была не заперта, и он без проблем проник в жилище Художника. Кот зашипел и убежал в угол, пытаясь найти там убежище. В центре комнаты лежал, раскинув руки и ноги, измученный Художник; рот его был приоткрыт, глаза открыты и уставлены ввысь. Рядом лежал пустой тюбик.
«Твоя душа осталась в этой картине. Черной и прямоугольной, совсем не похожей на душу человека искусства. Я заберу ее», - незнакомец взял холст и бросил мешочек с монетами к трупу Художника.
- За твои труды, - вслух произнес он, - ты займешь лучшее место в моей коллекции…
27 октября 2010 года