У одной из московских станций метро стояло несколько человек среднего возраста. Они оживлённо беседовали.
— Я свою к священнику увёз, отчитывать, — взволнованно говорил мужчина в кепке.
— А я своего сразу в психушку определила, — сказала женщина в синем пальто. — А что мне ещё оставалось делать?
— А я свою закопал... — произнёс мужчина в военном берете и, изобразив на лице грусть, снял берет с головы.
— Да что вы!? — вскрикнула ещё одна женщина в коричневой дублёнке. — Как жа-лко-о...
— Где закопал-то? — проникновенно спросил ещё один участник разговора у мужчины в берете, и глаза его загорелись нездоровым блеском.
— Да недалеко, прямо под крыльцом дома... Сначала думал – в реку сбросить... Но потом вовремя опомнился... Под крыльцом-то гораздо лучше... — смаковал подробности мужчина, скручивая в руках берет.
— Это верно... Под крыльцом лучше всего, там искать не будут.
Народ, стоящий возле подозрительной шайки, постепенно стал исчезать...
— Вить, а Вить, давай милицию вызовем, а? — шептала своему парню курносая девушка, стоящая неподалёку от кучки одержимых. — Какие-то жуткие типы... Особенно тот, в беретке. Наверное, маньяк. Хоть бы потише говорил, как только не боится?
— Нет, милицию вызывать опасно... Ты знаешь, какие маньяки хитрые? Они ж нас потом из-под земли достанут... Мы лучше тихо и незаметно уйдём... Нам что, больше всех надо? — прошептал девушке парень, и нежно подтолкнул её, уводя подальше от беседующих.
— Ваши документы... — раздалось вдруг за спиной у мужчины в берете. Мужчина обернулся и увидел рядом с собой трёх сотрудников милиции.
— А в чём, собственно, дело? — удивлённо, с младенческим выражением на лице, спросил мужчина.
— Поступил сигнал... Ваши документы! — строго сказал один из работников милиции.
— Вот, возьмите... — ответил мужчина, отдавая паспорт милиционеру.
— Ну, рассказывайте... Кого вы закопали? Где? Когда?.. — продолжал милиционер, листая страницы паспорта. — Учтите, чистосердечное признание смягчает вину...
— Да вы неправильно поняли, — стал оправдываться мужчина в берете. — Мы из Литературного... У нас задание – закончить произведение одного известного писателя... Вот мы и мучаемся с главными героями... Уж не знаем, что и придумать. Я вот, например, героиню закопал... образно, так сказать... на бумаге...
— А-а, ну если образно, тогда другое дело... — рассмеялся милиционер, возвращая мужчине паспорт. — Ну, что я тебе говорил, Санёк, — обратился он к одному из сослуживцев, — нормальный маньяк никогда не будет кричать на всю улицу о том, как он кого-то прикончил, — и потом, посмотрев на притихших «злодеев» из Литературного, добавил: — Ух, и кровожадный же народ эти писатели...