Моя жизнь похожа на рельсы. Дни мои будто шпалы. Так много поездов неуместных заваливают вокзалы. И будто не пройти, не проехать, а мест свободных не мало. Пустые вагоны не смогут отъехать, и плыть придётся к причалу. Ветром разнесутся сплетни по свету, но никто никогда не поймёт, что случилось. Мою душу больше не носит попутный ветер, а гробовщики дружно роют могилу. И не держит меня ничего, что заставляет людей оставаться на этом свете обычно, жизнь я свою уже прожила, теперь уже поздно, но так не привычно. Ничего не могу рассказать, а рассказывать нечего вовсе. Просто когда-то любила поспать и написать пару строк о жизни, но проще. И кому нужны дневники? Ведь они превращаются в мусор. Нет места здесь для меня, поэтому я такой грустный. Многие сочтут сумасшедшим, но в этом они ведь правы. Вот так вот я тоже буду рассуждая писать, ожидая свой поезд в тот мир, на грешном вокзале. И только тогда найду на перроне душу, что родственна мне. Потом нас вдвоём электричка угонит в тоннель, где погаснет свет. Все уходят отсюда после себя что-то оставив, а я ничего не хочу оставлять. Не нужно мне, что бы на этой земле был носитель, что передаст обо мне всем память. Я знаю, здесь должен быть ластик, который способен стереть моменты судьбы, но где искать его надо не знаю ни я, не знаешь и ты.
Мне хочется намешать яда и отравиться, умыться слезами и просто уснуть. Интересно, что чувствуют люди, когда сквозь сон сердце больше не бьётся об грудь. Увлечься хочу я снотворным, но перед этим смирительную рубашку примерять к лицу. Сама не решусь, но останусь довольной, если в чай мне подольют ртуть.