Пришел в гости друг издалека. После формулы взаимоприветствия с его уст полилась
жалоба на судьбу свою:
- В хорошем стихотворении Вселенная сжимается до размеров времени на ее прочтение.
Пушкин мог писать такие стихи:
Сквозь волнистые туманы,
Пробирается луна...
А мне? Мне ничего не дано. Ни голос, ни слух. Ни родни сносной и плодоносной, ни языков иностранных, ни специальности редкой. Ни судьбы интересной. Ни воли, ни ума, чтобы найти свое место в этой жизни и быть довольным тем, что Бог дал.
Взамен всего этого дано лишь тело и огромное количество его потребностей, вожделений, дурных фантазий и желаний, требующих удовлетворения, реализаций. И нет им никакого дела до того: насколько они моральны для души или вредны для здоровья.
Дана судьба, которой надо быть довольным, если не хочешь ее разозлить до степени "могло быть хуже".
Вот и получается: не жизнь, а сплошное недоразумение, неудовольствие.Одно вечное стремление без чувствительных результатов. Одна большая – длиною в жизнь – претензия.