Что бы человек мог сказать: - Я был счастлив! – ему нужна память. А в этой памяти – дом, построенный руками отца, и смеющаяся мама. Золотой берег детства есть у каждого, но вот память…
Плачут, плачут струны души. О чём они плачут? О лучшем времени? О лучшей жизни? А было ли когда-нибудь лучше? Разве что в раннем детстве, когда светлокосой девочке с мамой, папой и младшим братишкой жилось радостно в новом доме, построенным руками родителей на берегу большой реки.
Что это был за дом? Сказка! Отец любовно выпиливал узорные украшения для окон, веранды… Крашеные полы. Светлые окна, весёлое крылечко, по которому я так любила сбегать во двор… А в доме белизной побелки сияют стены маленькой прихожей, кухни и единственной комнаты – зала с этажеркой на полочках которой книги, посредине комнаты – стол, за ним между двух окон цветок: берёзка, большой цветок! У стенки с печкой – детская кровать брата и по кровати у противоположных стен. Над кроватями самодельные коврики с вышивками и на столе скатерть, а по ней розы – вышивка гладью. Мамины вышивки, и меня она учила вышивать.
Каждый тёплый вечер семья отправлялась к Амуру. Что это были за чудные вечера!
Плескаться в тёплой воде, даже если тебя мама безжалостно намылит мылом,… окунулся и опять, уцепившись руками за борт моторной лодки, плещись, бултыхая ногами, учись плавать.
Откуда мне, тогда, было знать, что пройдут годы, и будет снится часто один и тот же сон: золотой песок на берегу реки и мой новенький дом в посёлке на этом берегу с молоденькими тополями у новенького крыльца, с которого любила выносить во двор патефон и, накручивая ручку, на весь посёлок «транслировать» одну и ту же песню, так полюбившуюся мне тогда: «Ходит по полю девчонка, та, в чьи косы я влюблён»…
15-20 минут автобусом до речного вокзала, минут 40 теплоходом по Амуру и вот она – пристань Покровка, пос. им. Тельмана, посёлок моего детства, счастливых незабываемых дней и нынче волшебных, тревожащих память ночей снов.
Господи, да надо ли было так долго мучиться, так тосковать!? Ох, уж эта суета-сует. Весь мир, как ошпаренный, куда-то летит и я вместе со всеми туда же. А куда? Куда спешим, куда летим? Остановиться бы – задуматься, вспомнить…
Вот он мой ДОМ. Много лет всё это было рядом. Что же мешало? Что так цепко, ухватив за руки, за ноги, не пускало туда, откуда для меня впервые всё началось. Жизнь? Какая же то была чёрная жизнь, если мне за столько лет не было время приехать на этот золотой, светлый берег моего детства?!
Опускаюсь на скамеечку возле дома. Шумят высокие тополя, помнящие босоногую светловолосую девочку…
продолжение:http://www.proza.ru/2010/06/09/318