- Как! – воскликнул я. – Как можно изменить хоть что-либо! Сотни героев, чьи жизни переплелись в десятках повествований! Это же как карточный домик. Тронь одну карту, и все рассыплется!
Мы сидели с критиком в маленькой, квадратной комнатке и пили какой-то цветочный настой. Два кусочка желе, размером со спичечную коробочку, лежали перед нами в вакуумных упаковках. Ни я, ни мой визави не решились даже попробовать их.
- Я Вас прекрасно понимаю, - вздохнул критик. – Бывало, напишу статейку какому-нибудь графоману. Вот, мол, рассказец бы переделать так и так. И герой слишком инфантильный, и действие подзатянуто, а героиня вызывает только слезы и сожаление. Нет оптимизма, дорогой мой. А графоман морду мне бить. И за что? Я же добра ему хочу. Не понимают. А у вас труд нескольких лет! Вон, героев полон зал. Художественных качеств касаться сейчас не будем, не об этом речь. И выхода-то нет. Не жертвовать же собой из-за выдуманных существ. Перепишите, друг мой, все, как они просят, и дело с концом. А выберетесь из этой передряги, сочините еще массу всего. Какие Ваши годы, молодой человек. Ну? Убедил?
Я пожал плечами.
Дверь комнаты распахнулась.
- Пора! – крикнула Ярина, стальная дева. – Александр Бэн Давид! Вас ждут!
Я прошел и сел на скамью. Мой адвокат ободряюще улыбнулась:
- Кроме Вас, никто не примет решения. И помните, я всегда буду рядом.
Я и не придал в тот момент значения этим словам.
- Дамы и господа! – крикнул критик, повернувшись лицом к залу. – Слово предоставляется автору.
Я встал и обвел глазами знакомые лица.
Стальная Ярина, прозрачная леди Делет, вампирша Карима, Ахоти, Тикан, богиня Ли сян, критик… Тьфу, блин, этого бы советчика да в гости к Темному.
Я с ужасом представил, что все то, чем я жил последние годы, скоро исчезнет. И я сам, своими руками должен это уничтожить.
Сознание померкло…
Последнее, что я успел услышать, это ворчание критика: «Эх, молодежь впечатлительная пошла. На курином бульоне…»
***
Очнулся я от знакомого запаха. С минуту соображал, где нахожусь. Это была моя спальня, а запах – мама что-то стряпала на кухне, любимое с детства.
Я вспомнил все. До мельчайших подробностей. Вскочил с кровати и включил компьютер. Увидел название любимой книги. Есть! Ничего не пропало. По привычке начал вчитываться в первые попавшиеся строки. Но что это? Перелистал еще несколько страниц. Где мои волшебные миры? Где коварные злодеи и отважные герои? Где стальные и прозрачные девы?
Разве это мог написать я:
«В этом городе нет несчастных людей. Родители трудятся немного, максимум по два часа в день. Все остальное время они уделяют друг другу и своим счастливым детям. Видите этих двух женщин, сидящих на лавочке в черешневом саду? Их зовут Анива и Делет. Они о чем-то мило болтают и вяжут носочки своим деткам, играющим тут же. Скоро с рыбалки вернутся их мужья…»
Бред. У меня бред.
Раздался телефонный звонок.
- Кто? – спросил я.
- Это критик, мой дорогой друг. Прочитал ваш новый рассказик о любви. Очень мило. Успехов вам. Привет супруге.
- Придурок! – крикнул я и бросил трубку. – Какой супруге!
В этот момент в спальню вошла… моя адвокатша! Ее золотистые локоны подрагивали на плечах при ходьбе.
- Ты звал меня, милый?
От ее улыбки у меня все поплыло перед глазами.
- А где мама? – только и сумел спросить я.
- Ты что, милый? Мы же только вчера отправили ее в санаторий. А почему ты вскочил? У тебя еще температура, надо полежать. Ты ночью бредил.
Я лег.
Девушка с золотистыми волосами подошла и поправила мне одеяло, погладив по голове.
Я закрыл глаза. Может быть, когда я проснусь снова…
(Совместный проект с Леонидом Блохом)
Суд над автором. часть 1 http://www.proza.ru/2010/10/26/1213