Сеть медленно поднималась из воды, иногда в ней проблескивали рыбьи тела, Лунный свет отражался на их чешуе. Старик медленно вытягивал сеть, метр за метром его руки мерно двигались. О чем он думал? О рыбе что поймал, или его мысли были далеко отсюда? Люблю наблюдать за такой вот неспешной, работой. Когда человек выполняет привычные действия. На его лице не было видно никаких чувств. Каждая морщина могла мне рассказать о его жизни больше чем фотографии из его альбома. Который непременно у него есть. Старый потертый кожаный коричневый фотоальбом подписанный красивым крупным почерком, с парочкой детских рисунков, завернутый в какую нибудь бумагу и лежащий в сундуке. Фотографии из юности, молодости, с друзьями и родными. Но разве эти фотографии расскажут мне то, что могут рассказать морщины?
Вот морщинки которые разбегались от его глаз. Они появились от того что он часто улыбался. Улыбался когда пил белое вино, улыбался когда учил сына ловить рыбу, улыбался ранним утром когда солнце освещало родную заводь.
Небольшие морщинки на лбу от не слишком частых подсчетов.
Задубевшая кожа на руках вся покрыта мелкими морщинками, эти руки всю жизнь работали и кормили своего хозяина.
Конечно морщины не могут рассказать правду, но мне бы хотелось думать так, и что эти лучики бегущие от глаз появились из-за улыбок а не из-за соленых брызг сурового моря. И морщины на лбу образовались не потому, что он вспоминал о своих детях не вернувшихся из города. Я люблю эту фотографию. Фотографию старика, что сидит на перевернутой лодке и не знает куда деть руки. На заднем фоне видна небольшая рыбацкая деревушка, тучи хмуро повисшие над горами. Солнце скрывшееся в них. Выцветающая известка на маяке. И подпись неизвестный старик.
Я люблю рассматривать эту фотографию и представлять как этот старик сейчас вытягивает сеть.