Был полдень. Во всяком случае мои часы пробили 12 раз, перед тем, как умолкнуть навсегда. Или это я чересчур субъективна? Но время я запомнила точно. Каждый удар я слышала в своей голове. Ведь ничего другого мне не оставалось.
Было небо. Оно было всегда, конечно, но никогда раньше оно не было таким красным. Нет, скорее алым, ярким и похожим на пролившуюся кровь. Она тоже проливалась. Неужели ее хватило, чтобы окрасить небеса, и полностью скрыть голубой цвет?
Был туман. Казалось, что облака спустились на землю отдохнуть от небесной битвы или пира, где лилось вино. Так дышат зимой, на морозе, так и дышала земля? Но не зима же. И праздновать нам нечего, и битвы богов давно уже стихли.
Было солнце. И второе солнце. И третье. А вокруг мерцали огни, все полыхало. Все было золотым. Я не люблю золото и желтый цвет. Но свет, которые дарили эти вспышки. Он был белым, и это ослепительно красиво.
Был гром. Его раскаты ужасали, но невозможно было не слушать эту музыку смерти. Она как будто перенеслась через время с того концерта. Нет, не последнего. Потом были еще. Приезжали к нам талантливые музыканты и потом. Играли для нас прекрасные мелодии. Но ничто не сравнится с тем.
Был дождь. Позже. Когда небо стало серым, а солнце растворилось в тумане. Плакали, наверно. Мы тоже. Они тоже. Они… Странные они. Дождь погасил свет, смыл прошлое, очистил для будущего. Он все испортит, но так хочется танцевать под дождем. В голове вертится одно слово. Вычурное!
Была тишина. Недолго, но запомнилась. Когда стало ясно, что часы больше не пойдут, стало тихо. И страшно. Время остановилось, но оно не может остановиться. Но и полдень не мог наступить. По крайней мере… По крайней мере у меня еще хватает ума не сказать это вслух! Впрочем, все равно никто не услышит.
Была ночь. Или ее не было. Нет, это она нашла приют здесь, иначе я бы никогда не пришла. И уйду отсюда. Не одна, сегодня, как и всегда. Туда, откуда не будет возможности уйти, убежать, убить себя, никак. Зачем он это сказал! Что превосходит? Что? Жизнь? Рассвет? Его.
Был шепот. На громкие слова сил не было, но они и не были нужны. Все было ясно по глазам. Или еще было страшно, что от непродуманного слова сказанного вслух все повторится. Тихие вопросы в никуда. Спасать больше некому сейчас, да и некого уже завтра. Воздушный поцелуй на прощание, вселенская скорбь и вечная жизнь! Здесь он прав. Он всегда прав!
Была полночь. Нет, было 3 часа до рассвета, и 3 часа после заката. Только мои часы решили отдохнуть впервые за 300 лет. Снова лил дождь, а мы чего-то еще ждали. Нас уже оплакали наши родственники и друзья с небес, нам приготовили прощальные речи. Остается только вспоминать его слово. Он не слышал как с ним прощались. Мы тоже уже не услышим. Хотя мы совершенно разные.
Была..печаль? Это вопрос. На который нет ответа. И не будет. И не может. И быть такого не может. Так говорили еще вчера. Нескончаема вера людей в то, что беда обойдет их стороной. Но он точно знал, и сразу понял. Прекрасно знал. Прекрасно закончить жизнь на рассвете, пережив ночную тьму.
Было время. А если быть точной, то 8часов утра. Я перевела часы, и они снова ожили. А он знал, что было 8 часов утра? Наверняка, часы на башне в городе пробили. Или на колокольне звонарь. А во сколько он звонит утром? И все равно все так… Да, точно. Ровно 8. И 2 минуты девятого…
Было прекрасно! Как он сказал бы – восхитительно! Но он сказал другое. Несравненно! Это невозможно сравнить ни с чем. Это лучшее, что может произойти в этом мире. Его любила Судьба. Но стоило ей отвлечься, как его украли у нее. Но мстить некому и некому. Нам тоже. Неужели все кончилось?
Было завершение. Утром. Не все проснулись, но живые уже им не завидовали. Снова начали надеяться на то, что все будет хорошо. Может, так оно и было. И для них. И для меня. И для часов. И для оранжевого солнца. И для голубово неба. И для чистого воздуха. Но не для него. Не 250 лет назад…
Есть красота. Есть эстетика. Есть гуманизм. Есть этика. Есть законы. Есть правосудие. Есть изобретения. Есть науки. Есть открытия. Есть искусство. Есть мир. Есть надежда. Есть любовь. Нет Константина.
Есть слово. Его любимое. Его последнее. Его первое. Не сравнение, а путь к новому. Восхождение по лестнице к чему-то лучшему. Он ведь был гением, и всегда все знал. И это было ПРЕВОСХОДНО.