(рассказ старого футбольного болельщика)
Чтоб я еще раз футбол по компьютеру слушал? Да никогда! Ни за какие коврижки! Ни под каким соусом!
Короче, сломался телевизор, а тут, как назло, футбол – европейский кубок. Наши с ненашими играют. Что делать? Пропустить матч никак не могу, ведь я болельщик со стажем, почитай полвека болею… Это вам не баран чихнул. Да… а какой футбол был раньше! Любо-дорого вспомнить. Ну да ладно, об этом в другой раз. В общем, навострил я лыжи к соседу, Петровичу, он на восьмом этаже живет. А внук мне: дед, ну куда ты, мол, попрешься на восьмой с твоими-то ногами? Лифт не работает. Давай, мол, я тебе эту ...как ее...аудио...ээээээ...трансляцию...во...аудиотрансляцию на компьютере настрою. А я ему когда-то говорил, что в молодости по радио футбол слушал.
Да… а какие, кстати, раньше комментаторы были! Не то что нынешние… Вадим Синявский, Николай Озеров. Вот это имена! Синявский, он малость подслеповат был, можно сказать, ничего не видел. А потому фантазировал… радио ведь… не проверишь. Но как красиво фантазировал, доложу я вам, и все по делу… Артист! А уж Николай Николаевич не просто артист – заслуженный артист. В пятидесятых годах в театре играл. Бывало, наши забьют, так он пять минут орет: г-о-о-о-о-о-о-о-о-л! Да, что там пять, все десять минут орал. Да…
А какие футболисты были! Помню, наши когда-то с кем-то играли, да такую комбинацию красивую соорудили: Бубукин на Мамыкина, Мамыкин на Бастрыкина, Бастрыкин на Кастрыкина, а уж Кастрыкин Стрельцову как на блюдечко мяч выложил. Ну а Эдик не подкачал. Приложился, как следует, от души приложился. Удар пушечный, сетка за воротами – вклочья. Зрители, понятное дело: «Молодец, Стрелец!» Душевно так... Ну, соперники наши тоже не лыком шиты, умели шарик катать. Помню, бразильцы к нам приезжали когда-то. Вава на Диди, Диди на Дуду, Дуду на Эду, а уж Эду на Пеле мячик нежно так пасует… Ну а Пеле, как говорится, виртуоз был, да еще какой. Кудесник мяча. Ни разу по воротам не промазал. Удар – гол, удар – гол. Да всегда в «девяточку» или в «шестерочку», да со штангой впритирочку…
Так вот, настроил внучек компьютер и слинял куда-то по своим делам. Проводил я его, и в холодильник глянул, а там пивко. Это хорошо, люблю я во время матча пивком побаловаться. Жаль только, что паршивое, блин… то ли Мюллер, то ли Миллер. Берет внук всякое дерьмо собачье! Вот помню, раньше пиво было! Ну, об этом в другой раз. Короче, хлебнул я эту гадость из синтетических отходов, чуть не поперхнулся, а тут и футбол начался.
Поначалу соперники наши в атаку ломанулись. Рикардо на Ретарду, Ретардо на Петарду. Но, что характерно, зрители-то их поддерживают! И комментатор, замечаю, на их стороне. Что за хрень! Я, конечно, понимаю – толерантность и все такое, но совесть-то надо иметь. Так, всем колхозом, за соперников внаглую болеть! Потом смекаю, да это, видать, ихних болельщиков на стадионе как грязи. А где же наши тогда? Ведь играют-то в Москве. Нет, что-то здесь не то… А тут как раз контратака быстрая, и наши гол забивают. Молодцы, ребята! Вот это по-нашему! То ли Гуськов забил, то ли Жучков… Я нынешних футболистов не очень хорошо знаю. Но что-то я опять ничего не пойму. Зрителям бы радоваться надо. «Молодцы, молодцы!» – покричать. Нет, сидят, как в рот воды набрали, тише воды, ниже травы. Да что они там, белены объелись? А тут еще болван комментатор: «К сожалению, наши футболисты пропустили быстрый гол». Это какие такие "наши футболисты?" Совсем с этой глобализацией с ума посходили? Никакого патриотизма! Кому – наши, а кому и не наши! Может, комментатор – казачек засланный?
Тут вскоре судья в свою свистульку свистнул – перерыв. Да, в самом деле, отдохнуть не мешало. Футбол какой-то сегодня непонятный. Достал я из холодильника другую баночку пива, а в это время звонок телефонный. Внучок: «Ну что, дед?» Я ему: «Да, все нормально. Один ноль в нашу пользу. Жучков забил». Он как услышал и давай гоготать, как сивый мерин. Гогочет, словно полоумный, честное слово. Остановиться не может. Оказывается, Жучков этот в Европе играет, легионер значит. И получается, что он, вроде, как и не наш. А те Рикарды и Петарды, выходит, наши. И значит, мы не выигрываем, а проигрываем, блин. Во дела… Хлебнул я пивка и раздумался. Да, с телевизором, конечно, проще. Тут все ясно и понятно «ху ис ху». Наши – в красных трусах, а ненаши – в синих. Но что ж тогда получается? Выходит, мы за трусы болеем. Трусы – наши, значит, и болей за них. Но бегают-то в них Ретарды да Петарды. Парни не нашего розлива. Теперь возьмем другую сторону. Трусы синие – ихние. Стало быть, они не наши, но гоняют-то в них Жучковы, Паучковы, Шершавины да Мерзавины. Да, мало того, что гоняют, еще и голы нашим забивают. Постойте, постойте: да нашим ли? Коль за наших играют совсем не наши. Да... вконец, блин, запутаешься. Ну и футбол пошел! Сплошная головоломка. Не знаешь, за кого и болеть, честное слово. За наших, которые не наши, или за ненаших, которые наши? Вот такая морковина с хреновиной получается. Эх, то ли дело раньше! Какой футбол был! Любо-дорого вспомнить. Ну, об этом как-нибудь в другой раз…