С годами мы все становимся немного философами. Нет, не Кантами и не Ницше, а так, ночными мыслителями, разгребающими завалы поступков и событий, накопившиеся за прожитые годы. За каждой выкуренной от бессонницы сигаретой чья-то целая жизнь. За каждым светящимся в ночи окном мучительное осмысление, в попытке найти оправдание.
А еще ночью мысли складываются в слова, слова в строки. И уже кажется вот оно, наконец – то случилось...
С рассветом иллюзии рассеиваются и "…карета снова превращается в тыкву, кучер в крысу, а лошади в мышей …"
Нет, все-таки ночь – это ЕГО великое изобретение. Вот только не знаю, благодать это или наказание?
Надо будет спросить у НЕГО при встрече. Потом. Когда-нибудь…