Может быть, пейзаж ему наскучил,
Или от поездки он устал,
Но в вагон подсевший к нам попутчик
Всю дорогу климат наш ругал.
Что картины наши неказисты,
Степь-не степь, и лес у нас-не лес,
Что не едут к нам сюда туристы,
Нечем им занять свой интерес.
Я не спорю, но скажите мне,
Почему лишь только здесь в апреле
Так тревожит душу по весне
Серебристой стрункой птичьей трели?
А когда в саду к исходу лета
Устилают яблоки траву,
Знаю, что дороже места нету,
Где пока дышу я и живу.
И когда идёт под вечер стадо,
Предвещая ужин и покой,
Ничего на свете мне не надо
Лишь бы оставалась жизнь такой.
На рябине пламенеют кисти,
Под ногой шуршит опавший лист...
И пускай не едут к нам туристы,
Разве здесь поймёт меня турист!