- Я твой Ангел…
Оторопело смотрю на него… - Чего? Ты?... Мой?
Язык не слушается, активизация мыслей в мозгу, как в коллайдере. Пытаюсь уяснить себе, критично оценить ситуацию, сопоставить события, уложить всё по полочкам, реально взглянуть на происходящее… И всё это одновременно, и чрезвычайно быстро. Критичный взгляд одерживает верх и саркастически улыбаясь, изрекает из моих уст: - Ангел!? А чего странный такой? Не блондин, не в белом, не светишься… Одет так себе, ботинки давно не чищены. Я и сам правда не с витрины бутика, но всё же… Стереотипы… Знаешь? Какой же ты Ангел, если мыслей не читаешь?
Он оглядел, зачем-то землю вокруг скамейки, пожал плечами, отсутствующим, о чём-то своём думающим взглядом глянул и ответил: - Ну ты же тоже не всё делаешь, что должен Человек. Ты вот, тоже мог быть Ангелом, но почему-то не захотел… Тебе крылья показать?
Он встал. Загородив собой солнце повернулся ко мне лицом и стал пристально смотреть мне в глаза.
- Взгляда не отводи!... Смотри.
И я увидел.
Нет, это всё не так, как вы думаете. Всё гораздо проще. Он стоял передо мной, я сидел на скамейке. Всё обычно. Парк. Аллеи. Осенняя пожухлая листва, серое, затянутое распухшими от влаги тучами небо… Осень. Скамейка. Я и он. Его глаза… И… Я видел! Видел крылья. От рождения и по сию пору. Как они растут, распускаются, набирают силу, сияют, и… Как горят. Чернеют и покрываются язвами, ранами, рубцами. И опускаются в бессилии. И горячий ветер колышет висящие лоскуты кожи с остатками обугленных перьев. Я это увидел. И было такое ощущение, что и почувствовал. Почувствовал ласковые руки Света, наполняющие всё вокруг счастьем и… Обжигающее дыхание огненного вихря, пронизывающего насквозь и сдирающего живое мясо с костей…
И всё.
Больше ничего не нужно было говорить.
…А вокруг… Всё обычно.
Парк. Аллеи. Осенняя пожухлая листва, серое, затянутое распухшими от влаги тучами небо… Осень. Скамейка. Я и он.
Ну так они и начались…