Наши миры – лишь часы, в них не песок, в них наша кровь,
Мы бежим по забытым орбитам в них вместо стрелок,
Снова бьются надежды, толпы - сердца городов,
Кажды й хочет своего получить, каждый так одинок,
Все мы теряем себя, вновь, вновь получая ничто,
Кто-то получит сполна и сможет уйдет навсегда,
Что-т о тягуче убьет его медленной дружбой – вино,
Другого беглеца от себя достанет яд городов – тоска…