Почему он не подаёт о себе никакой вести?
А может, вернулся к прежнему увлечению?
Может, перестал меня любить?
Не успела распознать, на что он способен, кроме ласки и нежности...
Перебираю в мыслях все возможные предположения…
Чувствую, как привязалась к нему всей душой и сердцем…
Невозможно совсем изгладить из своей памяти те образы...
Теперь туманные...
Душа стремится к ним с грустью и страстью...
Теряется всякий счёт настоящего времени…
И только прошлое сохраняет всю свою прелесть….
Где они, дивные, чарующие образы пережитого счастья…
Роюсь в своей шкатулке, перечитываю письма от него…
И сейчас ещё охватывает странное волнение при чтении моего имени, написанного его рукой…
Час за часом я вновь переживаю свою жизнь с ним…
Я так ясно представляла себе прелесть и упоение тех дней, которые ушли невозвратно…
Тут всё смешалось, и религиозные принципы конечно…
А может он и не питал ко мне ничего такого, и почему он должен мучиться от угрызения совести?
К какому способу прибегнуть, чтобы увидеть его хоть на час…
Написать ему?
Не один, а много раз я писала ему, запечатывала письмо и … бросала его, не отправляя...
Сначала фразы казались недостаточно ласковыми и скромными…
Недостаточно страстными и нежными, затем с ужасом думала, что мой любимый не вскроет конверта и без всякого ответа отошлёт моё письмо обратно...
Встретиться с ним?
Сказать, глядя в глаза, как я его люблю, а там будь, что будет…
Хочу, чтобы он написал мне, как много ласки и чар во мне…
Как он любит меня самой чистой, возвышенной любовью…
Так хочется, чтобы благодарил меня за нежные и пылкие страсти и нежные поцелуи…
Листая дневник Элизабет Эпп... 1914 год... Минден...