... Глаза болят. То ли потому что обнимаюсь с ноутбуком весь вечер, то ли просто надо больше спать. Точно солью засыпало. А может, это я так скучаю по тебе? Может, это мне просто не хватает - твоих глаз рядом, твоей улыбки, тихого смеха - не в динамиках, а живого? И руки в руке. Знаешь, меня уже давно - очень! - никто не держал за руку. И совсем не хочется спать, а пойти на кухню, сварить кофе, черного, как ночь, и встретить рассвет,и чтобы твоя голова лежала у меня на коленях.
Волосы пахнут дымом. Вся-вся рыжая копна волос, потому что в "Кофеварке" правильные люди курят правильный кальян. Я люблю сидеть там, слушать музыку, забивая на смысл текстов, писать на бордовых салфетках стихи и вжиматься в кирпичные стенки, надеясь стать одной из непонятных фотографий. А люди приходят и уходят, и дверь на улицу открывается, на мгновение впуская холодный вечерний ветер. Здесь не принято сидеть днем.
А у меня в руках сокровище, у меня в горстях сокровище - темно-алая розочка, скрученная из салфетки. Чудо, внезапно положенное мне на стол неизвестным молодым человеком. Это было внезапно - главное правило любого чуда. Мне и вообще-то редко дарят цветы, потому что - зачем? Я тоже не знаю. Но когда получаешь возможность уткнуться носом в какое-нибудь растение, подаренное тебе и счастливо улыбнуться, жизнь кажется не такой уж паршивой вещью. И как-то забывается холодный пронизывающий ветер, кожаная куртка, прищуренные глаза и строчки, из раза в раза пропеваемые в ушах Олегом Медведевым: "А серый волк зажат в кольце собак, он рвется, клочья шкуры оставляя на снегу, кричит: "Царевич, им меня не взять, крепись Ванек! Я отобьюсь и прибегу", нас будет ждать драккар на рейде и янтарный пирс Валгаллы светел и неколебим...но только через танец на снегу, багровый вальс Гемоглобин". И забывается, что нельзя доверять, и надо осторожнее к людям, и все остальное.
По венам растекается теплая дымка безумия, тихого сумасшествия, огородами бы, огородами, и к тебе. Заволакивает глаза туманная пелена, выключается разум, хочется подойти, обнять, и шептать, превращая в мантру "люблю-люблю-люблю", пока не станет это бессмысленным набором звуком, пока не перестанут болеть глаза, пока не засну.
На другом конце интернета - улыбаешься, смеешься, и да, это телепатия, но почему у тебя такие грустные глаза? Устал. Конечно. Ночь пятницы, и неделя-то была сумасшедшая, это я полуночничаю по привычке. Закрыть бы тебе глаза ладонями, и сидеть так, молча, улыбаясь своим мыслям.
...Ты говоришь, что не отпустил бы в другой город, к незнакомому человеку. "А ты - отпустила бы? Только честно". Не знаю. У меня нет примера, но тебя - да. В любые дали, в какие захочешь рассветы, в неведомые страны и дома, где с крыш падает в апреле капель звонче, чем у меня. Где гитара поет в лад с голосом, и где люди - в тысячу раз светлее, ярче и проще. Где звезды - рукой подать. Я бы отпустила. Тебя.
Утром меня ждет ясная радость зари за окном. Прохладный воздух - я открою дверь в эту осень, пусть заходит, я налью ей чая из трав, прочитаю самые свои любимые стихи. Мы споем все то, что накопилось - и пусть дальше она уходит к тебе.
Спокойной ночи, человече. Ты приезжай.