Он весь какой-то ненастоящий. Искусственный. Сделанный. То ли из картона, то ли из песка. Для всех закрытый. Скучающий. Ненужный. Такого не переиграешь. И не найдешь. Потому что нет таких. И его нет. Миф? Выдумка? Образ. Даже не им созданный. Просто так лучше. Просто так легче. Удобнее что ли… Для всех картон, себе песок. А ей – вода. Черная. Все и вся застилающая. От такой не спрячешься. Не убежишь. А как хочется песком засыпать. Да так, чтобы аж до капельки. И пусть как будет: и с ветром, и с бурями песчаными. И с теплотой впитанного полуденного солнца. Жадно впитанного. Настолько жадно, каков он сам. Себе… себе… каждую клеточку. Ни кусочка посторонним. Ни эмоции. Только скука. Такая, что хочется обнять, прижать, расцарапать, наконец! От злости, от обиды! От жалости.
- Пустишь?
- Нет.
- Боишься?
- Никому.
Он никому не принадлежит. Ни от кого не зависит. Ни по кому не воет. Не воет потому, что разучился. Однажды. Когда уже и сам не помнит. В глубинах времени или тоски. В другой жизни, где стал песком для той, что не приняла картон. Теперь играет. В кошки-мышки. Не с кем-то, и даже не с собой. С судьбой играет. Ее желает обмануть. Именно желает. Это не просто мысль или прихоть. Единственный способ, чтобы боли избежать.
- Где взять силы?
- Хочешь, поделюсь?
- Не жалко?
- Другим жалела, но только не тебе.
- За что?
- Тебе нужнее.
- А сама как?
- И так проживу.
- А что взамен?
- Ничего.
- Странная.
Он много думал. Не принял. Не потому, что не нуждался. Просто не захотел ее пустую оставлять. Он просто не знал, в ней слишком много песка. И ни капельки. Ни капельки воды.
- Он не виноват. Это я. Все я. Одна виновата. Я просто не рассказала про песок. Про то, что задыхаюсь. Хотя должна была. Я просто испугалась, а вдруг моего песка не хватит на его море? Море черной воды.