колесо

Alex Shumilin
               
                КОЛЕСО (монолог сна)


   Бывало – кишмя кишил. Спешил. А, случалось – плашмя лежал. Плавился. Стриг. Нюни распускал. Носил парик, и лапу запускал. Шалил, глупил, тошнило. Был похотлив, ленив, игрив, красив. Постоянно. Всегда. Чаще пульса. Искал повод. Тема ускользала. Ждал. И, бил в морду! Надменную, изменяющуюся. Извивался. Бил со всей дури. Добивал ногами лежащего. Метил, старался попасть под дых, в пах, сломать нос в десяти местах. Пытался выжить. Убегал. Бежал, оскалив стиснутые зубы. Из улицы в улицу, с этажа на этаж. Входил в раж и ажиотаж. Любил. Да, любил. И, жил для этого. Этим. И, дрался, защищая это. И, бежал, бежал, бежал не известно куда, для чего и зачем? Зато известно – от кого. Время. Я, постоянно чувствовал его дыхание за своей спиной. Время гналось за мной по пятам. И, гонится до сих пор. Прятался за углом. Оно пронеслось, проскочило, пролетело мимо, преследуя, не заметив. Пока, так и не догнало. Бывало разное. И шло. И идёт. Плетётся, тянется тянучкой. Любить, ненавидеть, жить. И, что? По-прежнему, иду, секу прошедшую манду. Бывал, не однократно бит сам. Давал сдачи. Подставив обе щеки, не находя третьей, отвечал ударом. Чаще всего, с ноги. Иногда, опережал события, бил первым. Много думал. Слишком много. Подставить щёку? Почему религия учит нас избирать самый лёгкий и позорный путь – сдаться? Это же проще всего – признать себя говном и вылизать ботинки "победителя". Если разобраться, мы все – и есть – говно. И тот, кто лижет ботинок, и тот, кто позволяет лизать. Все равны, в принципе, потому, что – люди сделаны одинаково, разница только в деталях, жизненных ценностях, а соответственно – в мышлении и мировосприятии. Выходит – признать себя собой (то есть, говном), и, подставить щёку – это - правильно! О! А, раз люди – одинаковы, значит, все – говно. Ну, ладно, пусть я говно, пусть. С этим я готов смириться. А, вот почему я должен терпеть удары от какого-то говна? А? Почему? Он, что – мерзавец, а я – благородство? Нет, так не пойдёт!  Я много пропускал ударов, поджимал хвост. Не сдавался. Боролся, не отступал. Устал. Всё. Хватит! Передышка, пауза! Нажмите кнопку, на своём пульте, господин бог. Умоляю вас. Необходимо перевести дух. Нужен лишь миг – отдышаться и, продолжить вращать колесо. Иначе, движение остановится. А, если случится так, то – погаснут звуки, сделается тихо. Расцветёт сумрак, узнав молчание. И, будет слышен отдалённый город. Возможно, воцарится гармония. "Близкое" и "далёкое" – окажутся рядом. Сладким бесшумным ядом заработает память. А, слушая город, можно расслышать и своё сердце. Вспомнить о его существовании, роле, смысле и значении. Его наличие говорит о чём-нибудь? Да, оно заявляет: твоё сердце – живое…. 
  Бойтесь моментов, когда некая гармония вступит в права правителя всем и вся. Там можно легко потерять себя. Конечно, не велика потеря, и, всё же....  Цветущее благоухание всё растворяет, и, ты, сердешный, растаешь в ней, становясь её частью. Что-то плещется где-то вдали, и бултыхается, плавно. Что-то плещется где-то внутри, и, ускользает октавно. Словно облако, или – тоска. Как безумие, или грусть. Эта даль – далека и близка, но до этого дела нет. Пусть, будет так, или – пусть будет иначе,-  не имеет значенья и смысла. Всё – беспечно, навязчивей, и, тем паче – в голове – ни единой мысли….   
   Ощущение гармонии поможет понять всё, под маятник сердца и всеобъемлющую оправданность. Но, что-то в этот миг пойдёт кувырком. Возникнет внезапная дрожь тревоги. Оправданное или нет? Пепел снега превратится в змей, подхваченный задыхающимися вибрирующими ветрами. Хотя, внешне, создастся впечатление будто всё – нормально, я буду знать, что это не так. Всё идёт не так, не правильно. Подумаешь – сердце стучит в пустоте. Оно – пружина в часах. Оно – магнитное поле в атоме. Если механизм разрушен, исправная пружина его не спасёт. Система, изначально была собранна не правильно. Даже, если работает механизм, стрелки-то у часов всё равно отломлены, и пружина – никчёмное устройство. это – ни я. И, это для меня, не гармония – если остановилось вращение моего колеса. Себе изменять нельзя, иначе, незаметно, можно потерять себя. А что дальше? Колесо вращается медленно и рывками. Что тормозит его, в чём причина сбоя? В тебе! В тебе, которая отдаётся в глубине меня эхом прошлого и презрением. Ты завалила меня SMS-ками. Я пытался перезвонить, ты отключила телефон. Что тебе от меня надо? Зачем ты поступаешь так? Дело моей жизни – вращать колесо, не на угоду начальству, не для души, а ради тех грошей позволяющих мне выживать, что бы вращать колесо. Тебе нравится глупый рекламный ролик, а я ненавижу рекламу. Вся твоя жизнь – череда мыльных опер с заснеженными сюжетами и третьесортными актёрами. Сейчас время типажей и статистов, а не актёров. Время дизайнеров, маляров, ксероксов и принтеров, а не художников; ди-джеев, а не музыкантов; рейтеров, а не поэтов. Вместо людей -  имиджи. Вместо мозгов – процессоры и гигабайты памяти. Время диктует и властвует. Вместо жизни – вращение колеса…
   Всё настоящее – вне времени. Просто – не изменять себе, оставаться и быть собой, а не как все,- единственный выход и вход, и лестница, и колыбель. Вращая колесо быть собой.
   И, когда ты о чём-нибудь говоришь, твои слова ничего не означают. Ветер наполнен смыслом, а твои слова – нет. Или ты говоришь о чём-то пустом? Почему тебе не важно кто твой собеседник?..
   Все, все твои слова, как стук сердца в пустоте, исправная пружина в испорченном механизме. Они ничего не способны дать и ни для чего не работают. В принципе, это даже не слова, а так – шуршания…
  А ты выскабливаешь из себя зародышей. Моих зародышей. И тех, всех остальных, до которых мне нет дела. Это твои зародыши! Интересно, думаешь ли ты о том, что делаешь? Вряд ли. Если бы ты обладала способностью мыслить, то ни разу бы не залетела.
   А знаешь, на кого ты похожа? Ты напоминаешь мне комара. Самки комаров пьют кровь людей и животных. Под увеличительным стеклом, они – мерзки. Но если к ним, особо не приглядываться, и не обращать внимания на их назойливость, когда они мешают спать,- появляется лёгкая зависть к тварям, ведь они наделены способностью летать. Но жизнь их – кратковременная и жалкая. Они рождаются из червяков, в болоте или луже, и рожают – уродливых червяков. Прежде чем нанести укол и напиться крови, они долго кружат над жертвой выискивая самые уязвимые нежные места, а напившись – бросают жертву, и пресытившиеся, брюхатые – висят на потолке, довольные жизнью. Они – коварны, но – примитивны и глупы. Намного глупее своих жертв, безвольных доноров. Тем не менее, твари пьют кровь своих жертв.
   Знаешь, если судьба сведёт нас на достаточно близкое расстояние, я, от всей души, и от безмерной памяти когда-то существовавшего чувства, со всей дури, кулаком, попорчу миловидные черты твоего смазливого лица, что бы вся косметика осыпалась. За сим, стерва, прощай. Лживая сука. Не поминай меня лихом, а лучше – забудь вообще. Мне ещё час до обеда крутить своё колесо, а душа устала. И вот что я сделаю: размозжу мобильный телефон о бетонный пол. Эта модель устарела, как и ты. Необходимо что-нибудь по свежее. Я обновлю гардероб своей жизни. Я напишу поэму. Поэму о любви. О настоящей, жгучей, всеобъемлющей, такой любви, которая тебя никогда не коснулась. Я…. Я тратил время в пустую, и что? Где же смысл? Смысл всего? Возможно, смысл – в бессмыслии…
   Бессмыслие – смысл… - звучит странно…
   Передо мной и вокруг – пустота…. О, что это? Я просыпаюсь? Я просыпаюсь. Это был монолог сна. Вот она, действительность.
   Передо мной и вокруг – темнота. Стойте! Надо успеть, пока не проснулся окончательно. Пока не перешёл. Пока не стёрлось. Скорее, скорее набить:

"Nikogda ne zvoni i ne shli sms mne bolshe!@               
 ZABUD’ MEN’IA, i moi nomer!
 Prozhai. Ti ostaneshs’ia taiuzhim                vospominiem…@##$%^&*()+_)(*&^%$$%^&*()(*&" …
   
   ОТПРАВИТЬ СООБЩЕНИЕ – OK
   ЗАПРОСИТЬ ОТЧЁТ – NO
   ВЫКЛЮЧИТЬ ТЕЛЕФОН – YES…


   ВСЁ. Ускользнуло. Действительность. Передо мной и вокруг – темнота. Нужно быстро принимать решение. Нужно что-то предпринимать, двигаться. На войне так. Все мысли только о том. Что бы выжить. А здесь что, не война? Война, ещё какая.
   Пологий склон туманных берегов. Вот-вот забрезжит рассвет. Пересохшее горло просит воды. Глотаю туман. То ли уснул, то ли – проснулся,- …? Влажная пыль и не ясность. Безотчётность.  Безотчётливость. Никакой уверенности ни в чём. Знаю одно: они скоро прилетят. Они любят такую тишину. Их бесшумные цингалы режут небо, как солнечные лучи, подкрадываясь незаметно, с фланга. Они пронзают тела мгновенно, как молнии, и, ты, не успеваешь завершить последний вдох. Они где-то рядом. Я чувствую их незримое присутствие. Дыхание смерти. Их – миллионы. Они сожгли, уничтожили мой народ, не оставили следа от следа. Они ходили по трупам, добивали раненых, но меня проглядели. Я жив, но – не жилец. Одному не выжить. Главное не проявить себя, не выдать, иначе – смерть. Мир конечно же был не прав. Ведь нас предупреждали, если люди лишатся человеческих качеств, не избежать произошедшего, чудовищного, случившегося. Они – всадники апокалипсиса, гром и молния грозы, давным давно обещанной нам…
   Затаиться. Я скрываюсь, прячусь здесь, но меня преследует ощущение, как будто я иду. Иду уверенным шагом. Иду на встречу ей. Смерти? Она меня ждёт. Я не торопливо приближаюсь к ней. Странное, кислое чувство. От него – тело пробирает дрожь, а по спине пробегает обжигающий кожу холод.…
   Хотя, здесь, на тонкой расщелине между мирами, я понимаю: не так всё просто. Смерть? Признаюсь, я, почти полностью уверен, что она – блеф. С чего я взял? С того, что ни смотря, ни на что, я всё ещё медленно вращаю своё колесо, с лёгким благоговейным трепетом вспоминая наше дрожание, и как липкая слизь лежала в ложбинке твоего пупка, а я отражался в омутах твоих глаз жгучей лунной страстью.