В конце пятницы это особенно ясно.
И на текущий момент это, наверное, самая точная метафора.
Одиночество кажется мне травой, которая постоянно растёт внутри.
Росток, протыкающий тонкие слои неких внутренних почв -
Скорее физиологично, нежели романтично.
Тупая боль медленно выдвигающегося наконечника -
Я, конечно, могу унять её с помощью какой-нибудь компании,
Но стучащему не откроют.
И правильно сделают.
От обязанностей нельзя уклоняться.
Росток должен прорасти.
(Чего там оно распустится?).
Следовательно, жди полного протыкания.
Ощущения можно выразить и тригонометрически.
Если эмоции – это синусоида,
То бишь y = a + bsin(cx + d),
(Или косинусоида,
Тогда y = a + bcos(cx + d))
Всё равно.
Нужно пройти вдоль икса и пережить все игреки,
не ограничившись полупериодом.
Ну, в общем…
Короче говоря…
В добрый путь…