Лето плотно прихлопывает за собою двери.
Туманы по утрам, роса на траве всё чаще...
Уже почти все кемперы сложили свои мокрые палатки и собираются домой.
Мы тоже сворачиваем в рубзаки вещи.
-Прощай, Сазава!*
-До следующего Лета!
Не хочется уезжать.
Минули последний поворот и прямо перед нами вокзал.
Навал. Все куда то едут ...
Опираюсь спиной об стенку, чтобы легче держать тяжёлый рубзак.
Чувствую на себе чей то взгляд.
Поседевший, худощавый старец упирает,выцвевшие годами, глаза на мою гитару.
Неловко.
Поезд выдохнул из себя пару и остановился.
Спешим в купе.
Старец вошёл в "наше".
- И у меня такая была - голос с хрипцой...
- Сколько хочешь за неё?
В недоумении смотрю на старца.
Не выглядит на то, чтобы не мог купить себе новую, зачем ему эта, старая...
- Непродажная она, это гитара моей мамы. Подарок от близкого друга.
- Давно это было,тогда я ещё не был на свете...
Вечером рассказал о случившемся маме.
Только никак не пойму, почему мама так взволновалась вдруг???
*Сазава - река в Чехии.