Крутится, крутится смерти волчок
В такт дирижёрского взмаха.
Но рвёт струны скрипки смычок
И в сердце нет уже страха.
С Вагнера маршем – конфуз и позор,
От ритмов его – Ура! Я свободен!
Пусть в спину бросают укор,
Что поступок не так благороден.
Их благородство уже не моё,
Не подчиняюсь я смерти законам.
Рука не поднимет насилья ружьё,
Свободою я очарован!
Навек скрипачу благодарен,
Что струны порвал, сломал гриф,
Он небывалым талантом одарен!
Я свободен! – кричу я в надрыв.
Перед Богом грехи замолю,
Болью и кровью за них заплачу.
Я знаю – не быть мне в Раю,
Но счастлив – я не служу палачу!
Я НЕ СЛУЖУ ПАЛАЧУ!
2
Крутится, крутится смерти волчок,
Под звуки Советского марша.
Я в Гулаге почти новичок,
Где усатый дирижирует маршал.
Стадионы, дороги, дома
Со вчерашними строю врагами.
И дорогу, что ведёт в никуда,
Прорубаем в лесу топорами.
Не глядя на дождь, холода,
Вечную сырость и грязь,
Уже хлюпает в лёгких вода.
Ада вижу раскрытую пасть.
Подростка ненавидящий взгляд,
А рядом детей поседевшая мать.
Их отец, пропавший солдат,
На войну ушёл за них умирать.
И в спину я слышу вопрос –
Зачем на нашу землю пришёл?
Зачем столько жизней унёс?
И где твой фашистский орёл?!
Но держит, горем убитая мать,
Чёрного хлеба кусок –
Мне его хочет отдать,
Чтобы облегчить мой срок.
И всё же мой день наступил,
Завтра отпустят домой.
Собираю остатки я сил,
Исхудалый, добитый, больной.
От счастья сознанье теряю,
Почерневшими губами шепчу:
“Слаще свободы ничего я не знаю!
Счастлив – я не служу палачу!”
Для тех кого заинтересовало, редактирую 3 часть.