Жила-была Книжка. Автором ее был Великий Писатель. И книг у него было мно-о-о-го! Но речь сейчас об одной из них.
Судьба её начиналась вроде бы как у всех: Писатель написал, Издатель издал. И вот новенькая, нарядная, никем еще не читанная, даже с неразрезанными кое-где страничками Книжка по дистрибьюторской сети отправляется в магазин с названием КНИЖНЫЙ МИР. Вокруг неё – масса книжек – самых разных, и по размеру, и по расцветке, и по содержанию. Наша Книжка попала на полку вместе с волшебными сказками и фэнтэзи. Ах, да... О чём, вы наверное спросите, была наша Книжка? Ну, конечно же, о любви. Она так и называлась.
Робко оглядываясь кругом, а потом и перешёптываясь потихоньку с другими, чтобы набраться ума-разума, наша Книжка стала ждать своего Читателя. Но он что-то долго не приходил. Кто-то брал в руки симпатичную книжку, разглядывал, листал, но… Не покупал. А дело было в том, что Книжку нашу Писатель, склонный к шуткам и экспериментам, сочинил с особым секретом. И заключался он в том, что прочесть Книжку можно было только при определённом освещении. И никак иначе… На то он и был – Великим Писателем.
Книжка сама долго не могла понять, в чём дело? И томилась-тосковала по своему Читателю. Ведь именно для него она была написана! Соседки посоветовали: "не будь гордячкой, возьми да упади к ногам первого попавшегося посетителя, чтоб заметил..." В конце концов одним из темных зимних вечеров, уже перед самым закрытием она так и сделала. От отчаяния...
Это был совсем ещё молодой человек с банкой пива в руке и плеером в ушах. Он увидел свалившуюся книжку и его зацепило название – «О любви», он уже думал об этом месяца два…
Утром, протрезвев, юноша стал читать купленную с вечера Книжку. Но не понял абсолютно ничего. Это его разозлило, и Книжка оказалась брошенной на пол. Зря только бабки выбросил – лучше бы Плейбой взял. Или еще пива…
С тех пор и начались ее мытарства. Юный хозяин несколько раз еще приступал к Книжке с попытками постичь ее содержание – рассматривал в лупу, нюхал, потом даже угрожал. Всё было бесполезно. И тогда он вовсе забросил Книжку, переключившись почти целиком на Интернет.
Кто-то изредка еще делал попытки прочтения Книжки – это были приятели Хозяина, даже его мама, наткнувшись на неё во время уборки. Правда, маму тут же отвлекло что-то более важное, кажется, сотовый. Был в жизни Книжки также ленивый сибарит-сосед, зашедший за ключом и втихаря сунувший ее в карман – чтобы никто не увидел, что его интересует такая тема. Ему было неудобно. Но при всём своём жгучем интересе он тоже ничего не понял в Книжке. Да и читал он её под одеялом…
Потом Книжку использовали уже совсем не по назначению – то в виде подложки под чашку с кофе или чаем, то отмахивались ею от мух. На ней появились пятна от вина и жира, случайные номера телефонов и адресов. Постепенно обложка совершенно затёрлась, и никто теперь уже не мог бы угадать ее бывшее, вернее, первоначальное название – «О любви».
В конце концов Книжка оказалась выброшенной вместе с прочим бытовым мусором на обширную помойку за домом.
Она валялась там на вонючей куче с поломанным переплётом, равнодушная ко всему, и бомжеватый, но не без фривольности ветер шевелил ее потертыми листочками, кое-где слипшимися, а кое-где так и не разрезанными. Был поздний вечер, а утром всю эту груду мусора должны были вывезти далеко, на городскую свалку – для переработки.
Книжке сообщил об этом соседний журнал, тоже выброшенный при ремонте, кажется «Знание – сила». Но ей было в общем-то уже всё равно. Пусть… «Может, потом из меня сделают более понятную и счастливую книжку, например, «Кулинария» или детектив, и у меня начнётся новая жизнь» – думала она в полузабытьи. Но тут потрепанная желтая брошюрка издательства тысяча восемьсот восемьдесят восьмого года откуда-то из-под кучи макулатуры прошелестела ей прямо в ухо:
- Слушай, ты я вижу, еще не совсем пропащая, и у тебя есть надежда.
- И какая же? – вяло спросила Книжка.
- Молись, чтобы пришёл Человек с Фонарём. Только он может тебя спасти!
К сожалению, дальше Книжка не успела расспросить старушку - на неё, премудрую бедолагу, сбросили очередную порцию остатков жизнедеятельности. И связь их прекратилась.
Но Книжка почему-то поверила этой брошюрке. А что же ей ещё оставалось? И она стала звать Человека с Фонарём. Она шелестела страничками так громко, как только могла, она мысленно кричала и вопила – всеми теми словами, которые были в ней написаны, чего раньше ей не удавалось. А тут они всплыли, наверное от полной безнадёжности. Или, наоборот, от загоревшейся надежды? Не поймёшь...
Неизвестно сколько времени это продолжалось. Но вдруг посреди этой безмолвной мольбы послышались чьи-то уверенные шаги, и помойку озарил яркий свет. Необыкновенный луч был направлен прямо на неё, Книжку.
- Неужели это он, Человек с Фонарём? – вздрогнула Книжка и затрепетала ещё сильнее…
- Но разве ему нужна такая грязная калека? – отчаянно заволновалась она тут же.
Словно в ответ луч засиял еще ярче, выхватил Книжку из темноты, затем какая-то сила приподняла её над грязной выгребной ямой, над гниющими отбросами, и – о чудо! – она оказалась в чьих-то руках. Они были заботливыми, это Книжка почувствовала сразу, и бережно погладив, положили её в чистую холщовую сумку. Чей-то спокойный и как ей показалось, родной голос произнёс:
- Ничего-ничего, мы тебя подклеим, расправим, почистим... Это же надо какое сокровище тут оказалось!
Пробило полночь, и мало кто видел, как мимо местной помойки проследовал высокий прохожий с маленьким фонариком в руке, длинноволосый и худой. Это был бедный художник Витя, которого все считали странноватым, то есть не от мира сего, и который иногда вынужден был подбирать кое-что полезное для себя по жилым дворам и мусорным ящикам. Дело в том, что его абстрактные рисунки почему-то не вызывали интереса, и их никто не покупал. Этой ночью вид у Вити был счастливым, он шёл и изумлённо повторял,если не ошибаюсь, такие слова: "Не может быть! Похоже, что это книжка моего Отца, которую я так давно ищу! Какая удача..." Но точно это могли слышать лишь облетевшие, и потому особенно чуткие тополя вдоль пешеходного тротуара.
Здесь требуется маленькое пояснение. Дело в том, что своего отца художник Витя почти не помнил, но от матери знал, что тот был Настоящим, а возможно, даже Великим Писателем.
А вскоре жители города с удивлением узнали, что Художник Витя стал писать совершенно необыкновенные картины, полные невероятной, волшебной красоты и великого смысла, глядя на которые люди плакали от радости.
Ах, да... О чём, вы наверное, спросите, были эти картины? Ну, конечно же, О Любви...