... А ты меня боишься, боишься быть зависимым от меня. Боишься потерять свою свободу.
А я не боюсь. Свобода - это и есть полет фантазии.
Твоя же свобода давно под вопросом. Она только в твоих мечтах, а на деле... Я что-то невнятно говорю тебе по телефону, вяло отвечаю на твои вопросы голосом тихим и надтреснутым:
- Ты что плачешь? Что с тобой?
- Я не плачу. Я соскучилась.
- Не рви мне душу. Что ты хочешь?
- Я соскучилась.
- Ты хочешь, чтоб было, как прежде. Но этого не будет. Я этого не хочу.
... Я не хочу, как прежде. Я хочу по новому. Все сначала. С белого листа. Ты готова? - Спрашиваю в который раз себя.
Мне не надо особо напрягаться. Это не вынужденный ход - это получается легко и естесственно.
Очередная моя оплошность вызывает у тебя бурю. И я с ужасно понимаю, что это конец. Конец нашим отношениям и если я не сделаю шаг навстречу, то больше ничего не исправить.
"Прости меня." Эти слова срываются не с губ ими плачет моя душа. Слезы текут ручьями. Навзрыд.
"Ну что ты!" и заключаешь меня в объятия. Как оказывается приятно, когда тебя жалеют. От этого хочется рыдать еще больше. От слез намокло не только мое лицо, но и твоя грудь, в которую я уткнулась.
- Ну перестань, только потопа нам еще не хватало.
- Прости меня. Я очень тебя люблю и боюсь потерять.
Что нас связывает крепче любых веревок если не любовь. Она владычествует над всеми страстями и только она способна перетворить зло на добро.
Я люблю тебя и не боюсь тебе в этом признаться...