Отчего у нас не бывает сезонов дождей?
Месяцы,годы,как в Макондо,
несуществующем городе одной из любимых книг.
Четыре года дождей,всё плывёт, смешивается с грязью,меняется.
Изо дня в день слушать песни дождя,
чувствовать его присутствие,глухие отклики его гармоники..
Чтобы небо наплакалось вдоволь за нас всех.
Чтобы у каждого было время подумать,
что он делает в своей жизни и зачем,зачем.
Чтобы язык прилип к нёбу
и мы не могли говорить эти ужасные слова друг другу,
да и себе самим.
Сезон дождей,чтобы успокоить поверхностное,
чтобы смыть суетность,
чтобы каждая капля,внутривенно,
вместо глюкозы и прочих имитаторов *сладкой жизни*.
Сезон дождей,сезон твоего одиночества,
от которого ты,ломая кости,разрывая связки, бежишь,
ты делаешь всё,лишь бы не дышать одиночеством.
А ведь оно не зря за тобой гонится,не зря.
Сезон дождей,как же его не хватает в этом городе,
в этом душном утопающим в грязи городе.
Смыть бы всё это.