Дрожащими, ослабшими пальцами выплёскиваю то, что так долго держала внутри. Налитые усталостью глаза полны непонимания и горького отчаяния. Такого, от которого ком в горле и сложно говорить. Однажды я подумала, что всё это скоро закончится. Запретила себе чувствовать. Выбрала самый лёгкий путь – бежать. Когда мне страшно, я всегда бегу. Ты не раз упрекал меня в слабости – ведь из раза в раз я выбираю самый лёгкий путь. Наверное, тебе хотелось бы, чтобы я захлебнулась собственным горем, но осталась. Сердце бы моё разорвалось, а ты триумфально смахивал бы со своей одежды, рук и лица густую алую жидкость, ещё мгновенье назад бывшую мной.
…а я лишь молчу и улыбаюсь изо всех сил. Внутри царствует Боль, восседая на осколках разбитого стекла мечтаний и надежд. А я всё равно молчу и улыбаюсь. Страшно говорить. С каждым новым словом внутри что-то ломается и громко трещит. Только ты этого не слышишь. Ты любишь слушать, как я смеюсь, или как по буквам произношу твоё имя, или как рассказываю тебе о своей Любви, но ненавидишь, когда говорю, что мне плохо. Тогда и тебе «становится плохо». И идём мы, и плохо уже нам обоим… И я снова чувствую себя виноватой. И снова решаю молчать – непременно молчать в следующий раз, чтобы только тебе было «хорошо». Ты, наверное, никогда так не поймёшь, почему я прячу от тебя свои глаза. И молчания моего никогда не поймёшь.