Молиться и писать о нем

Когда он появляется - такой не похожий на меня, я три или четыре дня, а может чуть дольше, таскаю за собой всюду желание о нем написать. Переливаю из одного в другое, перекладываю из меньшего в большее, большего в меньшее; а после случайной встречи размазываю  яркие краски по холстам сознания, или откуда там берутся эти слова о нем, в которых я путаю буквы. Но потом прячу все их. Не далеко. Так, чтобы можно было поглядывать туда иногда и улыбаться от этого в общественном транспорте, а после,глубоким вздохом сгонять с кожи мурашки. С каждой встречей нахожу в нем то, что делает его все более значимым и в том же непередаваемым. Или знаете, смотрю/слушаю/пробую что-то, что любимо им, и вдруг какая-то деталь сходится, и я понимаю нечто очень важное в нем или в себе, хуже, если в нас.Потому что сразу хочется ему об этом рассказать.Рассказать и понять, что я не права – у него, наверняка, есть кого любить, не будет он читать мне стихи и зря я пытаюсь как можно тактичнее вломиться в его жизнь. Шарю в себе постоянно, в поисках того, почему же он все еще со мной разговаривает. Почему гладит по волосам рукой, когда я сплю и знает ли, что вовсе я не сплю. Мне хочется так, как есть сейчас: не спешить, не менять, не надеяться. Молиться и писать о нем.