Ты думаешь - ты скиф и сын Геракла,
А я, должно быть, самка богомола?...
Что не любовь, а яд из чилибухи
Тебе в своём я сердце принесла,
Когда в твоём Посаде появилась -
Испечь лепёшек грубого помола
Средь пепелища, обжигая руки,
Как рудименты бывшего крыла.
Ты генами запомнил азиата
И внешне предка повторил - сармата,
Но кровь твоя совсем не виновата,
Что Ангелом не станет мотылёк,
Ведь мир от совершенства так далёк,
Как Берлиозова сентиментальность -
Паненка с глупой мушкой на лице...
Лишь рондо не утратит актуальность,
Пока фагот в циклическом кольце -
Мечты о музыке небес осенних -
Уже и сам не веря чудесам,
Но, предприняв полёт, как шанс спасенья,-
Тоскливо кашляет по утренним часам...